Da desistência

Camus, em A Queda:

Oui, nous avons perdu la lumière, les matins, la sainte innocence de celui qui se pardonne à lui-même.

Um participante,  aqui do DC, no último post:  Quando lhe entra um cobarde pelo consultório, o que lhe diz? A frase de Jean-Baptiste Clamence, o sorumbático interlocutor entre nós e Camus, é a que melhor me serve. Ele há muitas razões para sermos cobardes, no sentido que o autor da interpelação lhe deu ( não querer lutar). Seria um enorme erro julgar a pessoa por esse momento.

Recordo um episódio  no meu gabinete. Fim de tarde, invernoso e chuvoso. há uns anos. Ela tem quarentas e  um passado psiquiátrico mais longo do que a Grande  Muralha.  Vem de longe, já sem esperança. É bipolar  de lei, certificada. Estou farta. Desisto.  Sabe o que é sair  de manhã de carro e já nem conseguir levar os meus filhos à escola? Trocámos palavras num registo invertido. Ela vinha dizer que já não queria dizer mais nada. Foi condescendente com as minhas tentativas, mesmo bondosa. Não me incomodou a minha impotência. Há muito, e nem sempre por boas razões,  que  a curei. Umas semanas mais tarde soube que se tinha suicidado.  Já sabia.

Os maus não precisam de nada ( Crisipo, mais um da tribo) . Que estrada fazes quando já não precisas de ir para lado nenhum? Não é de cobardia que se fala aqui, é de um caminho que te afasta de tudo o que precisas.
O trabalho é tentar atalhos. Querer ter fome, proteger alguém, até imaginar uma necessidade. Quando já não existem atalhos,  o terapeuta é um espectro que aparece ao espectro.